Pero nos fundimos en un abrazo. Los tres, fuerte, sostenido, emotivo.

Sonreías cansada, pero en el fondo de tus ojos había una chispa.

No sabíamos que era la última vez que nos saludaríamos. O si. Quizá si, los tres.

No soy creyente. Y sé que tú no lo eras. Pero hoy deseo con todas mis fuerzas que después de esta vida haya otra que sea mucho más justa contigo.

Que en la otra orilla haya abrazos esperándote.

Enigmática.

Como la pitia de Delfos.

Y ni siquiera hay un sacerdote dispuesto a interpretar el misterio de tu presencia.

Ni siquiera una enrevesada frase.

Solo un abrazo

De manera que, ante tanta fascinante oscuridad, he aprendido a contentarme con verte.

Que te aparezcas cuando desees.

Portando un mensaje que no sé descifrar.

Me alegraré, como un perrillo. Hasta que se me olvide por qué estaba alegre y vuelva a husmear el olor inconfundible que dejas en mis sueños.

Veinte cada veinte veces, hace mil setenta y dos. 

Primero fui a la gran casa bajo la roca.

Luego a la pradera sagrada de los gigantes.

Después al templo del fondo del valle, junto a la fuente.

Finalmente a la gran torre del viento.

Y alli estabas tu, de entre los ciento cincuenta invisibles. Como un gran secreto desvelado. Solo a mi. 

Y hoy estoy aqui, sentado sobre mi biblioteca, pensando en la ley del péndulo. Y en lo maravilloso que seria que, después de todo, existiese el Plan.

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Si un día faltase, vendrían a tí para buscarme. Taciturno y misterioso, sentado en tu trono, desafiante con el dedo sobre tu boca como Harpócrates niño. En tus entrañas, corrientes telúricas que viajan por cables terrenales. Aquí encontrarían un solar repleto de extraños exvotos. Y tu hablarías con tus enigmáticas sentencias, inconexas, acompañadas de fotos descontextualizadas.

Como un Golem

Como el Plan

¿Me crearías tú a mi, de nuevo, tras haberte creado yo a ti? ¿O sólo hice que encontrarte? En latín, "Inventar" y "Encontrar" se decían con la misma palabra.

Miro a la "hasmia" sobre la que te asientas y el vértigo me aterroriza. Pero me reconozco en la familiaridad de esta desasosegante novela espasmódica. Podría borrarte, reescribirte. O simplemente olvidarte. Pero por alguna oscura razón (todas las razones importantes son oscuras y ocultas) siempre vuelvo a entregarte mi reliquia, una vez tras otra.

Aquí estarías. Aquí encontrarían mis versos abruptos, las frases sin sentido. Todo lo que encaja. Solo aqui, aqui adentro.

Oculto a la vista de todos.

Que pueda vivir

Porque si no, todo se me llevará por delante. Sin escapatoria. No tengo la más minima duda

También lloraré por tí

Y por mi enciclopédica estupidez

Está todo lleno de caníbales...

Acorralado, como si el bosque hubiese huído hace décadas. Apenas viendo al roble más cercano a una milla, y con la montaña que alimentó tantos sueños de empresas heróicas, hoy oculta por la línea de un horizonte dibujado de muros grises y sucios de hormigon de protección oficial.

Desubicado. En este antiguo bosque sagrado en el que sus antepasados fueron venerados, y hoy el último roble es acorralado, incapaz para escapar. Justo llegado para ver cómo desaparece su razón de ser. El roble solitario junto a la rotonda.

Mirando de reojo a esas ruinas de las que contaban que pertenecían a un monasterio en el que, siglos atras, los hombres se refugiaron para preservar el saber de otros hombres sabios del pasado de perderse en la sima del tiempo. Lo consiguieron, aunque nadie fuese después a recuperarlo.

Pero los robles, ni siquiera saben escribir, solo susurrar historias al viento de la tormenta. Historias que ya nadie escucha. Y ya no temen al rayo, sino a los traicioneros hombres.

Anduvo entre los árboles, en una zona que parecía desconocer el pavoroso incendio que metros más abajo había arrasado el bosque como si el mundo se hubiera marchado para siempre. Algunos helechos, y lianas, se dejaban descolgar de los troncos de los árboles, y la tasca se esponjaba bajo sus pasos mientras, hacia arriba, el arbolado comenzaba a dispersarse y dejar pasar la última luz del ocaso indicando que estaba ya rondando los dos mil metros.

Alli estaba la caseta.

Después de rodearla como un depredador inexperto, se decidió a abrir la puerta. Le costó algunos empellones, pero al final la caseta se dejó abrir. El polvo había barnizado todo el interior, como en un abandonado cuadro en una sacristía de un pueblo deshabitado. Algunas estanterías vencidas por el envejecimiento de la madera habían dejado caer algunos libros sobre la mesa, y la escueta cocina parecía a la espera de una receta que la revitalizase. Paseó aturdido por su interior, reconociendo los objetos y los rincones, sometido a un atronador bombardeo de recuerdos, por un instante. Cogió un libro del suelo. Pensó en soplar el polvo, pero en su lugar lo retiró con la mano, lentamente, como acariciando a un recien nacido. Una vieja edición de Boecio, amarilleada, pero intacta en su contenido, apareció bajo la capa de tiempo.

Reparó entonces en el escritorio. Un cuaderno abierto y una vieja pluma habían sucumbido a la pátina de la inmovilidad. El cuaderno levemente arrugado por la humedad mostraba aún unas líneas sin terminar. Retiró el polvo solemnemente y leyó algunas frases, luego otras páginas, saltando entre ellas como en un juego de adivinación.

Pasó a la siguiente página, inmaculada aún, protegida por el envejecimiento de las de encima. Sacó de su bolsillo un bolígrafo nuevo, cuyo brillo contrastaba con los que aún permanecían en un cubo de madera sobre el escritorio. Se sentó, y se inclinó sobre el cuaderno. Lanzó un breve vistazo sobre la ventana, donde ya se mostraban las estrellas de forma exhuberante.

Escribió una línea:

"Anoche soñé contigo. Otra vez"

No eras más que un hermoso yunque en busca de otro martillo.

Diego Sagredo; Las medidas del romano; 1564

* Grabado: Melencholia I, Alberto Durero, 1514

Marco Aurelio, en el libro que dejó a sus hijos llamado "Meditaciones" venía a decirles que no se enojasen o apenasen por aquello que, siendo de su naturaleza, pudiese afectarles negativamente, porque no estaba en sus manos evitarlo.

Si uno trata de que el mundo sea un poco mejor, de ayudar a cualquiera que lo necesite, de esforzarse por una idea y por un fin, y a cambio recibe un mundo un poco peor, el desierto completo a la hora de apoyarse, y el hurto de los fines sin que medie esfuerzo alguno... No es el mundo el que se equivoca.

Pero está uno de más. No tiene sitio

Al alba, en trenes ruidosos y torpes que trataban de esconderse  por áridas vaguadas. Los perros que no tuvieron la suerte de terminar ahogados en el fondo del río con una piedra atada al cuello, murieron persiguiendo al tren dias y noches, o atropellados por él.

Las tierras fueron quedando yermas. Las casas fueron saqueadas, y sus puertas secuestradas. Los gorriones emigraron al pueblo de al lado, donde unos ancianos agrietados los vieron llegar y supieron que su hora estaba cerca.

Las viviendas quedaron violadas y aturdidas en medio del páramo naranja. Las flores se subieron a las tumbas extrañadas de tanta calma.

Fue una noche. El pueblo quedaba atrás, y el tren se resguardaba entre la ténue silueta de las montañas dejando que su humareda flameara al viento como la capa de la misma muerte.

El silencio conquistó el lugar, y ni los fantasmas quisieron quedarse.

Fue hace poco, no tanto. Fue no muy lejos, aqui al lado. Quizá ahora, quizá aqui.

Al compás de la vigüela

Que al hombre que lo desvela

Una pena extraordinaria

Como el ave solitaria

Con su cantar se consuela

...

De "El Gaucho Martín Fierro", Juan Hernández, 1872

¿No vas a salir ahi afuera a matar a la bestia? - Inquirió la silueta. Miró al suelo por un segundo, aún atemorizado. Después recorrió con su mirada el interior de la cueva en un silencio hiperventilado. Incapaz de articular un paso. 

Al tenue resplandor de la vela, la vieja espada semienterrada brilló lánguidamente. Pareció haberse abierto la cueva como el patio de la casa de un fósil milenario.

Alzó la vista, y pareció dar un paso fuera de la grieta que le cobijaba...

Creía que había conseguido olvidarte, que estabas en el baúl de las cosas olvidadas. Las cosas importantes, en un baúl estiloso. Pero olvidadas.

Y no. Ha sido un segundo, un milisegundo. He temblado. Hasta que he descubierto que no eras tú.

Pero ha sido un segundo agotador, como una eternidad. He temblado.

No entiendo nada, Cristina, no lo entiendo.

Al final, no fue un camino, sino un deambular. Cuesta descubrirlo, al menos hasta que al final acabas llegando al lugar del que partiste. Que no han pasado mil kilómetros, sino cien metros, que no han pasado cien años, sino diez minutos.

Pero la impresión es de que, al igual que el universo en expansión, todo está más lejos a cada minuto, todo más oscuro.

No acerté en ningún cruce, en ningún mensaje. Y si acerté fue por error.

Ahora entiendo que quizá todo no ha servido para nada, que no ha sido más que una persistente alucinación. 

Nunca fui tan clarividente como el día en que descubrí al Señor de las arenas. Nunca