El señor de las arenas

Después de tanto tiempo, me he dado cuenta.

No eras más que un hermoso yunque en busca de otro martillo.

Siempre que te vengo a ver te tengo de hallar o estudiando o dibujando o trazando. Bien sería tomases algunos ratos de placer, porque como sabes, la mucha continuación del estudo engendra melancolía, y la mucha melancolía incita y mueve enfermedades. No sin causa el viejo Catón manda entremeter placeres a vuelta de los cuidados.

Diego Sagredo; Las medidas del romano; 1564

* Grabado: Melencholia I, Alberto Durero, 1514

Es sencillo ver cuándo uno esta equivocado. Cuando tiene la impresión de que el mundo entero se equivoca.

Marco Aurelio, en el libro que dejó a sus hijos llamado "Meditaciones" venía a decirles que no se enojasen o apenasen por aquello que, siendo de su naturaleza, pudiese afectarles negativamente, porque no estaba en sus manos evitarlo.

Si uno trata de que el mundo sea un poco mejor, de ayudar a cualquiera que lo necesite, de esforzarse por una idea y por un fin, y a cambio recibe un mundo un poco peor, el desierto completo a la hora de apoyarse, y el hurto de los fines sin que medie esfuerzo alguno... No es el mundo el que se equivoca.

Pero está uno de más. No tiene sitio

La gente fue saliendo. Lentamente.

Al alba, en trenes ruidosos y torpes que trataban de esconderse  por áridas vaguadas. Los perros que no tuvieron la suerte de terminar ahogados en el fondo del río con una piedra atada al cuello, murieron persiguiendo al tren dias y noches, o atropellados por él.

Las tierras fueron quedando yermas. Las casas fueron saqueadas, y sus puertas secuestradas. Los gorriones emigraron al pueblo de al lado, donde unos ancianos agrietados los vieron llegar y supieron que su hora estaba cerca.

Las viviendas quedaron violadas y aturdidas en medio del páramo naranja. Las flores se subieron a las tumbas extrañadas de tanta calma.

Fue una noche. El pueblo quedaba atrás, y el tren se resguardaba entre la ténue silueta de las montañas dejando que su humareda flameara al viento como la capa de la misma muerte.

El silencio conquistó el lugar, y ni los fantasmas quisieron quedarse.

Fue hace poco, no tanto. Fue no muy lejos, aqui al lado. Quizá ahora, quizá aqui.

Aqui me pongo a cantar

Al compás de la vigüela

Que al hombre que lo desvela

Una pena extraordinaria

Como el ave solitaria

Con su cantar se consuela

...

De "El Gaucho Martín Fierro", Juan Hernández, 1872

¿Quien anda ahi? - gritó nervioso desde el fondo de la intrincada cueva, y retrocediendo hasta una de las grietas más estrechas y escondidas. Las sombras avanzaban subiendo por las bóvedas de piedra cristalizada. Como un amanecer, el indeciso brillo anaranjado de una antorcha fue penetrando levemente en el último apéndice de la tierra. Miró a una vieja espada semienterrada en el suelo, pero estaba demasiado lejos para que su miedo la alcanzase. Finalmente, una silueta encorvada apareció portando la tea ante él.

¿No vas a salir ahi afuera a matar a la bestia? - Inquirió la silueta. Miró al suelo por un segundo, aún atemorizado. Después recorrió con su mirada el interior de la cueva en un silencio hiperventilado. Incapaz de articular un paso. 

Al tenue resplandor de la vela, la vieja espada semienterrada brilló lánguidamente. Pareció haberse abierto la cueva como el patio de la casa de un fósil milenario.

Alzó la vista, y pareció dar un paso fuera de la grieta que le cobijaba...

Hoy he creído verte. Ha sido sólo un segundo, un nanosegundo.

Creía que había conseguido olvidarte, que estabas en el baúl de las cosas olvidadas. Las cosas importantes, en un baúl estiloso. Pero olvidadas.

Y no. Ha sido un segundo, un milisegundo. He temblado. Hasta que he descubierto que no eras tú.

Pero ha sido un segundo agotador, como una eternidad. He temblado.

No entiendo nada, Cristina, no lo entiendo.

No fue todo en balde. Simplemente no hubo nada.

Al final, no fue un camino, sino un deambular. Cuesta descubrirlo, al menos hasta que al final acabas llegando al lugar del que partiste. Que no han pasado mil kilómetros, sino cien metros, que no han pasado cien años, sino diez minutos.

Pero la impresión es de que, al igual que el universo en expansión, todo está más lejos a cada minuto, todo más oscuro.

No acerté en ningún cruce, en ningún mensaje. Y si acerté fue por error.

Ahora entiendo que quizá todo no ha servido para nada, que no ha sido más que una persistente alucinación. 

Nunca fui tan clarividente como el día en que descubrí al Señor de las arenas. Nunca 

El lago más tranquilo puede esconder las aguas más revueltas.

Otra vez al borde del borde, en el límite del límite.