El señor de las arenas

No recibo muchos abrazos al año. Ni los doy. Supongo que es consecuencia de un carácter entre tímido y envarado.

Pero nos fundimos en un abrazo. Los tres, fuerte, sostenido, emotivo.

Sonreías cansada, pero en el fondo de tus ojos había una chispa.

No sabíamos que era la última vez que nos saludaríamos. O si. Quizá si, los tres.

No soy creyente. Y sé que tú no lo eras. Pero hoy deseo con todas mis fuerzas que después de esta vida haya otra que sea mucho más justa contigo.

Que en la otra orilla haya abrazos esperándote.

Como respirar libremente tras mantener el aire un largo tiempo debajo del agua. Aunque sea por un segundo. Así me siento cada vez que vienes a mis sueños.

Enigmática.

Como la pitia de Delfos.

Y ni siquiera hay un sacerdote dispuesto a interpretar el misterio de tu presencia.

Ni siquiera una enrevesada frase.

Solo un abrazo

De manera que, ante tanta fascinante oscuridad, he aprendido a contentarme con verte.

Que te aparezcas cuando desees.

Portando un mensaje que no sé descifrar.

Me alegraré, como un perrillo. Hasta que se me olvide por qué estaba alegre y vuelva a husmear el olor inconfundible que dejas en mis sueños.

Diez años post la carreta de heno. 

Veinte cada veinte veces, hace mil setenta y dos. 

Primero fui a la gran casa bajo la roca.

Luego a la pradera sagrada de los gigantes.

Después al templo del fondo del valle, junto a la fuente.

Finalmente a la gran torre del viento.

Y alli estabas tu, de entre los ciento cincuenta invisibles. Como un gran secreto desvelado. Solo a mi. 

Y hoy estoy aqui, sentado sobre mi biblioteca, pensando en la ley del péndulo. Y en lo maravilloso que seria que, después de todo, existiese el Plan.

Filename: Pílades

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Si un día faltase, vendrían a tí para buscarme. Taciturno y misterioso, sentado en tu trono, desafiante con el dedo sobre tu boca como Harpócrates niño. En tus entrañas, corrientes telúricas que viajan por cables terrenales. Aquí encontrarían un solar repleto de extraños exvotos. Y tu hablarías con tus enigmáticas sentencias, inconexas, acompañadas de fotos descontextualizadas.

Como un Golem

Como el Plan

¿Me crearías tú a mi, de nuevo, tras haberte creado yo a ti? ¿O sólo hice que encontrarte? En latín, "Inventar" y "Encontrar" se decían con la misma palabra.

Miro a la "hasmia" sobre la que te asientas y el vértigo me aterroriza. Pero me reconozco en la familiaridad de esta desasosegante novela espasmódica. Podría borrarte, reescribirte. O simplemente olvidarte. Pero por alguna oscura razón (todas las razones importantes son oscuras y ocultas) siempre vuelvo a entregarte mi reliquia, una vez tras otra.

Aquí estarías. Aquí encontrarían mis versos abruptos, las frases sin sentido. Todo lo que encaja. Solo aqui, aqui adentro.

Oculto a la vista de todos.

Que en este año pueda conseguir alcanzar algo de paz interior. Que sepa al menos encontrar el límite donde la angustia termina. Que pueda saber que detrás de la frustración existe un mundo en el que se puede respirar llenando los pulmones.

Que pueda vivir

Porque si no, todo se me llevará por delante. Sin escapatoria. No tengo la más minima duda

Sin que me veas, en algún momento

También lloraré por tí

Y por mi enciclopédica estupidez

¿Y no despertar un dia...?

Datan y Abiron

¿Adónde se ha ido el mundo?

Está todo lleno de caníbales...

Inmenso, disperso, silencioso, como un roble milenario. Inmóvil. Con las raíces hundidas y profundas a cientos de metros, fundido con la tierra, condenado a vivir inmóvil, sin más expectativa de cambio que acabar siendo la guarida hueca de un tejón o un trepador azul.

Acorralado, como si el bosque hubiese huído hace décadas. Apenas viendo al roble más cercano a una milla, y con la montaña que alimentó tantos sueños de empresas heróicas, hoy oculta por la línea de un horizonte dibujado de muros grises y sucios de hormigon de protección oficial.

Desubicado. En este antiguo bosque sagrado en el que sus antepasados fueron venerados, y hoy el último roble es acorralado, incapaz para escapar. Justo llegado para ver cómo desaparece su razón de ser. El roble solitario junto a la rotonda.

Mirando de reojo a esas ruinas de las que contaban que pertenecían a un monasterio en el que, siglos atras, los hombres se refugiaron para preservar el saber de otros hombres sabios del pasado de perderse en la sima del tiempo. Lo consiguieron, aunque nadie fuese después a recuperarlo.

Pero los robles, ni siquiera saben escribir, solo susurrar historias al viento de la tormenta. Historias que ya nadie escucha. Y ya no temen al rayo, sino a los traicioneros hombres.