El señor de las arenas

El mundo es más dificil, sin duda. Sigue estando ahi para ir a por él, si, pero todo es más dificil. Casi inhabitable. Ahora que no estás en la parada del autobús. Detrás de la esquina. En el bar de siempre. En la acera grisácea de la grisácea calle.
Es curioso como lo inmaterial influye en la vida, en la ilusión. Cómo se cataliza la mirada si el filtro se tinta de una ilusión en ciernes, de una posibilidad intangible. Aunque sea inalcanzable y fatua.
Quien sabe si debería volver a creer en lo increible, como decía Heráclito. Al menos, algún que otro día saldría el sol...

La mente dispersa, perdida entre las rendijas de los baldosines.
Una tonta y repetitiva canción de amor.
Llueve. Siempre llueve, es cierto. Incluso me deleito mojándome entre los neones que saltan de los letreros y reptan por el asfalto. Llueve siempre, porque siempre ha de ser asi.
Otra tonta y repetitiva canción de amor. Los aleros son un bien codiciado en los días de lluvia. Como si el agua sobre nuestros párpados pudiese hacernos despertar de un amable letargo. Llovía debajo de mis párpados también, y aún así el letargo sigue pertinaz.
Era una lluvia esperada. Lo que tienen las esperas es que siempre terminan. Aunque nosotros hayamos terminado antes de esperar. Al final siempre terminan, y llega lo que debe llegar.
Otra tonta canción de amor. Tan tonta que aún me sé la letra después de largos años.
Creo que hoy sé menos que nunca. Y estoy más perdido de lo que jamás estuve. Aunque, eso es lo único cierto, he sido feliz por unos maravillosos e interminables minutos.
Hoy llovía de nuevo...Camino de Itaca

En el cielo oscuro y estrellado de Alejandría un desconchón y una gotera anuncian el cambio de era. Ya no parpadea una vieja máquina, ingenio arcano, con sus luces titilantes y su cantinela a ritmo de mantra del próximo oriente. Hace tiempo que en Alejandría se oían siempre sugerentes canciones de todo el mundo, canciones que bailaban con el silencio, al ritmo de vidrios y cerámicas. Desde tiempo superior al que yo mismo puedo recordar, una bella mirada, siempre diferente, recibía la entrada a la ciudad. Ese Sancta sanctorvm en el que las constelaciones anunciaban un futuro mágico e incierto. Lugar de conspiraciones y de inspiraciones amorosas, en el que flotaba una cierta calma filosófica, bajo los ojos de Lucía, junto a las ventanas a otros mundos, frente a los ojos del deseo.

Hoy en Alejandría solo una lejana y vulgar cantinela venía de un pequeño radio despertador. El desconchón en el techo había permitido escapar a la musa. Hace tiempo ya que los ojos verdes dejaron de recibir al visitante, cada vez menos, cada vez más ruido de comercio, menos juglares, el sonido de aquel rabel. El silencio hoy en Alejandría no encontraba exóticas melodías con las que bailar.

Mis recuerdos tuvieron que abandonar Alejandría hace tiempo, camino del Ponto, sin certeza en su rumbo, porque Alejandría no es hoy más que una ruina evocadora y un tanto amarga.