El señor de las arenas

Ya no te toco en mis sueños.

Recuerdo casi todos y cada uno de los sueños en los que has aparecido. Pero especialmente el primero. En el que te besaba, en el patio de un colegio perdido en la memoria, del que no recuerdo casi nada más que aquel rincón en el que en el sueño que recuerdo te besaba en la boca como un actor de Hollywood. Teníamos cinco años. 

Y casi aún siento en el pecho el peso dulce e inexistente de aquella vez en la que soñé que no hacíamos nada. Simplemente te apoyabas sobre mi, tu cabeza en mi pecho, mientras ambos mirábamos un paisaje. No hacíamos nada, sólo nos fundíamos en uno.

Recuerdo cómo venías a mi casa, una casa que no existe, cómo me abrazabas, cómo, reina taumaturga, me curabas sólo con cogerme la mano.

Fue hace mucho, en el futuro. Ahora sueño que te veo de refilón en un coche, y ni siquiera puedes saludarme.

Ya ni siquiera en mis sueños puedo alcanzarte 

He decidido que no voy a llamarte nunca más.

Incluso para el más irracional de los creyentes como yo, la fé tiene un límite.

No puedo creer que todas mis llamadas se pierdan, todos mis mensajes, todos mis correos. Que tu móvil sea el único del mundo en el que no quedan registrados mis intentos desesperados de saber que sigues existiendo, mis gritos de pánico en la oscuridad de este sótano.

No puedo seguir creyendo más correos perdidos más citas olvidadas, más tecnología malvada que no hace más que separarnos.

No puedo soportarlo mas. Simplemente cambiaré una forma de dolor por otra. Pero no voy a llamarte nunca más, no puedo hacerlo, no lo haré, poniendo rumbo al mar lleno de sargazos que es el olvido.

No voy a llamarte nunca más.

Hasta la próxima vez.

El desierto acaba convirtiéndose en uno mismo. Yo soy el desierto. De manera que acaba por no quedar nada alrededor. Las arenas y yo.

El tipo más egoista del mundo.

Creo que nunca podré pedirte perdón lo suficiente...